Le discret carillon qui retentit dans la boutique annonce l’entrée de Muse. Cette dernière referme prudemment la lourde porte de verre derrière elle, s’excusant d’un sourire auprès du portier, un peu distrait, qui n’a pas pu faire son travail. La jeune femme fait quelques pas vers l’intérieur, balayant du regard l’environnement. Temple du luxe, les murs crème sont joyeusement rehaussés par de longues banquettes rouge rubis qui courent dans tout l’espace, faisant plus ou moins face à des portants sur lesquels pend une véritable petite fortune.
Fort heureusement pour elle, Muse est héritière d’un véritable empire immobilier, et peut se permettre de nombreux après-midi shopping dans ce genre d’endroits. Habituée du lieu, elle salue d’un signe de tête la gérante de la boutique, qui sait parfaitement que sa cliente préfère se décider seule devant les vêtements.

Sa main disponible effleure les étoffes, écarte quelques cintres pour mieux jauger certains vêtements, et rapidement plusieurs pièces s’empilent sur une banquette derrière elle. En vérité, sa garde-robe n’a besoin de rien ; mais celle robe couleur champagne, aux manches serties de dizaines de petites perles noires, est vraiment superbe. Tout comme les deux blazers colorés sur lesquels elle a jeté son dévolu, pour trancher un peu avec son style, parfois trop strict pour la jeune femme d’à peine 18 ans qu’elle est.
En se dirigeant vers une cabine d’essayage, elle passe choisir quelques foulards, comme d’habitude, afin de les assortir avec ses probables nouveaux vêtements. Les vendeuses, plutôt rares dans ce genre de boutiques qui ne connaissent pas les heures d’affluence tellement elles sont réservées à une clientèle triée sur le volet, sont absentes de son champ de vision, et elle va seule essayer les nouvelles pièces qu’elle a soigneusement choisies.

En écartant le rideau de la cabine d’essayage quelques minutes plus tard, elle a enfilé la fameuse robe champagne. Il est certain que cette couleur la met en valeur, elle que le teint métissé empêche de porter trop de marron d’habitude. La longueur, juste à mi-cuisse, l’empêche de ressembler à une vieille dame. Avec de longues boucles d’oreilles pour palier à ses cheveux courts qui dégagent davantage sa nuque que chez la plupart des femmes, la tenue serait parfaite. Elégante, et pas tape-à-l’œil, exactement ce qui définit la jeune fille.
Le foulard choisi, savant mélange de noir et de vert d’eau, apporte un peu de couleur à la tenue. En plus, à la lumière, certaines perles sur les bras ont des reflets émeraude. Son bras amorphe sagement blotti dedans, l’étoffe est assez grande pour cacher ce qui doit l’être aux yeux de Muse.

Cependant, elle ne parvient pas à remonter la fermeture éclair jusqu’en haut, et le col baille un peu sur sa poitrine, loin d’être généreuse. Dans son appartement, elle palie à ce genre de problèmes existentiels avec un trombone et un morceau de fil pour dompter les fermetures dissidentes. Malheureusement, elle ne dispose pas de son attirail sur elle.
Un bref coup d’œil autour d’elle lui apprend ce qu’elle sait déjà, à savoir que les vendeuses ne viennent pas la voir, puisqu’elle leur a toujours dit qu’elle n’avait pas besoin d’aide. Un long soupir s’échappe alors de ses lèvres, alors qu’elle utilise sa main valide pour tenter de tirer un peu sur la nuque, histoire de voir si la taille est correcte pour elle. C’est toujours mieux que rien, même si contorsionnée de la sorte elle ne ressemble plus à grand-chose…

La détresse de Muse n’en reste pas longtemps une. Alors qu’elle s’apprête à prendre sur elle pour partir à la recherche d’une vendeuse, une jeune femme blonde sort d’une cabine attenante à la sienne. A peine Muse a-t-elle le temps de réfléchir à une réponse formelle à faire à cette proposition d’aide que sa fermeture dissidente est domptée par l’inconnu. La robe fermée, le léger bâillement au niveau de la poitrine disparaît, comme l’avait espéré la jeune métisse.
Mais, loin de se contempler pendant des heures dans la glace, elle se retourne doucement vers la blonde afin de la remercier comme il se doit. L’inconnue, sensiblement du même âge qu’elle, est pourtant tout ce que Muse n’est pas : un teint laiteux, une blondeur qui semble naturelle, de longs cheveux ondulés et des yeux clairs qui illuminent encore davantage son visage de véritable poupée. En face, la métisse et ses cheveux noirs coupés à la garçonne font piètre figure ; les standards de beauté occidentaux ont toujours fasciné l’héritière, souvent complexée par ses origines à demi-cubaines.


Sa voix est tout aussi douce que son sourire. L’aide a été appréciée, même si d’ordinaire Muse a en horreur tous ceux qui pensent qu’elle est incapable de se débrouiller seule. Malgré tout, ce ne semble pas être la volonté première de l’inconnu blonde, qui a certainement voulu l’aider en dépit de son bras en écharpe. Du moins, c’est ce que se surprend à penser la jeune métisse.
Son regard s’arrête un instant sur son propre reflet, maintenant que la robe est correctement enfilée. L’avantage, avec les vêtements à ce prix-là, c’est qu’ils vont à tout le monde, et savent à merveille mettre en valeur les morphologies, pourvu qu’on choisisse les bons. Les perles discrètes cousues sur ses avant-bras tintent au moindre mouvement, en un délicat bruit qui ravit la tendre Muse.

Son regard passe ensuite vers la jeune aide impromptue, qui malgré tout ne se résume pas seulement à ses cheveux blonds comme les blés. Un ensemble efficace, bien qu’il ne se retrouverait jamais dans l’armoire de Muse. Elle ne mettait que rarement de pantalons, ayant du mal à rester entravée dans un fourreau pour les jambes. Elle ne connaissait que trop bien la douleur que c’était, de se retrouver incapable de bouger.
La dentelle du haut, soigneusement travaillée, empêchait d’avoir une vue plongeante sur la brassière noire en-dessous. Au moins, l’inconnue avait un minimum de bon goût, pas comme la plupart des jeunes femmes du même âge. Elle n’allait pas les rues à moitié nue, visiblement.


Elle désigne du doigt un présentoir à quelques mètres de là. Son indication, purement désintéressée, sert autant à remercier sa précieuse remonteuse de fermeture éclair qu’à être franche. S’il y a bien un moyen de faire s’ouvrir un peu Muse aux autres, c’est de lui parler vêtements.

La jeune femme a décidément une personnalité solaire, à l'image de sa tignasse blonde. Muse sourit devant tant d'enthousiasme pour si peu. Élevée par des domestiques choisis par son père absent, ces derniers étaient à son image : introvertis. Elle n'a jamais connu les épanchements de joie ou de tristesse. Habituée à beaucoup intériorisée pour ne rien laisser paraître dans le cocon conservateur où elle a toujours vécu jusqu'à ses 16 ans, elle a encore du mal à trouver tant de sympathie normale.
Mais c'est fort probablement cette éducation dénuée de tout sentiment qui lui a permis de si bien gérer son handicap, pourtant moteur et franchement difficile à porter au quotidien. Tirée de ses pensées par la pétillante inconnue, la métisse hoche la tête avec un sourire à la mention du tutoiement. Elle ne tutoie presque personne, dans son milieu, et peu osent la tutoyer, même avec son jeune âge. Sa sauveuse du jour trouve manifestement ça normal, et ne le propose pas pour lui manquer de respect ; il n'y a aucun risque à la laisser faire.

Elle observe, sans se départir de son léger sourire, le changement dans la tenue de la blonde. Elle hoche silencieusement la tête, comme en signe d'approbation, même si elle se doute bien que son avis n'a pas grande importance pour l'inconnue, qui l'aura certainement oubliée d'ici ce soir. Au moment de se présenter, la métisse tend sa seule main libre et valide pour serrer celle de la blondinette, ainsi prénommée Estee.


Fort heureusement, c'est toujours le nom de son père qui trône sur l'imposant building de la ville, il n'y a aucun risque qu'elle soit catégorisée comme une richissime héritière tout de suite. Même si sa présence dans la boutique de luxe peut déjà mettre les sombres inconnus sur la voie, certes...
Faisant un effort incommensurable pour éviter de paraître complètement attardée ou pire, complètement impolie, la jeune femme enchaîne, d'un ton toujours égal trahissant son manque de pratique dans tout ce qui est dialogue entre humains du même rang social. Entendez par là, avec des humains qui ne sont pas ses employés et avec qui elle peut converser d'égal à égal.


Les deux excuses se valant, soit dit en passant.